Pēc tam viņš aizgāja uz virtuvi, piepildīja glāzi ar ūdeni un izdzēra to vienā rāvienā, it kā mēģinātu noskalot kaut ko rūgtu.
– Es ar viņu parunāšu, – viņš beidzot noteica.
– Tu ar viņu runā jau septiņus gadus, – es nogurusi atbildēju. – Un nekas nav mainījies.
Aleksandrs uzlūkoja mani citādi nekā parasti. Vērīgi, gandrīz sāpīgi, it kā tikai tagad būtu ieraudzījis to, kam gadiem bija gājis garām.
– Anna, – viņš klusi sacīja, – piedod man.
Es neko neteicu. Vienkārši iegāju guļamistabā, aizvēru durvis un pirmo reizi visā mūsu laulībā pagriezu atslēgu slēdzenē.
Nākamajā rītā, trīsdesmitajā decembrī, Inese ieradās tieši deviņos. Ar maisiem, kastēm un to pašu nemainīgo sejas izteiksmi — cilvēka pārliecību, kurš nešaubīgi zina, kā visam jānotiek.
– Labrīt, Anna, – viņa dziedošā balsī noteica, man garām ieejot gaitenī. – Ak vai, kas jums te par putekļiem? Es taču esmu teikusi, ka virsmas jānoslauka katru dienu!
Es klusējot paņēmu viņas somas. Tās bija smagas. Vienā atradās viņas slavenais rasols, ko viņa gatavoja tikai “pēc īstās receptes”, otrā — pudeles ar “to pašu” šampanieti, kuru, pēc viņas vārdiem, dzerot vienīgi pieklājīgās mājās.
Rihards izskrēja pretī vecmāmiņai, taču, pamanījis manu seju, uzreiz kļuva rimtāks.
– Vecmāmiņ, mēs gaidīsim Ziemassvētku vecīti? – viņš bikli pajautāja.
– Protams, saulīt, – Inese pieliecās un noskūpstīja viņu galvvidū. – Tikai vispirms vecmāmiņa te visu savedīs kārtībā. Jo mamma mums… nu, tu jau saproti.
Es noliku somas uz grīdas.
– Inese, – es sacīju, cenšoties, lai balss nedrebētu, – tagad vienreiz un uz visiem laikiem noskaidrosim robežas.
Viņa lēni iztaisnojās un paskatījās uz mani no augšas uz leju.
– Ko tieši tu gribi ar to pateikt?
– To, ka šīs ir manas mājas. Mana ģimene. Mans bērns. Un, ja jūs vēl kaut reizi atļausieties par mani pateikt kaut vienu aizskarošu vārdu — kaut vienu vienīgu —, jūs vairs nekad nepārkāpsiet šo slieksni. Ne Jaungadā, ne dzimšanas dienā, ne Lieldienās. Nekad.
Viņas acīs uz mirkli iedegās kaut kas ass un bīstams.
– Tu man draudi?
– Es jūs brīdinu, – es atbildēju. – Vienu reizi. Pēdējo.
Viņa jau pavēra muti, lai mestos pretī ar kārtējo frāzi, taču tajā brīdī gaitenī parādījās Aleksandrs. Mājas džemperī, ar telefonu rokā. Un viņa skatienā bija kaut kas tāds, ko es līdz tam nekad nebiju redzējusi.
– Mammu, – viņš mierīgi teica, – iesim parunāt.
Viņi aizgāja uz virtuvi. Durvis aizvērās. Es paliku gaitenī kopā ar Rihardu, kurš raustīja mani aiz piedurknes.
– Mammu, kāpēc visi strīdas?
– Tāpēc, ka pieaugušie reizēm aizmirst būt labi, – es atbildēju un cieši viņu apskāvu. Ļoti cieši.
No virtuves sākumā skanēja balsis. Vispirms skaļas, pēc tam arvien klusākas. Tad gandrīz čuksti. Un visbeidzot iestājās pilnīgs klusums.
Aptuveni pēc divdesmit minūtēm Aleksandrs iznāca viens. Viņa seja bija bāla, lūpas cieši sakniebtas.
– Anna, – viņš sacīja, – piedod. Patiesi piedod. Es… es nezināju, ka viss ir aizgājis tik tālu.
– Tu zināji, – es klusi atbildēju. – Vienkārši izvēlējies izlikties, ka neredzi.
Viņš lēnām pamāja.
– Es to izlabošu. Apsolu.
– Kā? – es vaicāju. – Ko tu vari mainīt? Viņa ir tava māte.
– Jā, viņa ir mana māte, – Aleksandrs piekrita. – Bet tu esi mana sieva. Un es izvēlos tevi.
Es ilgi skatījos uz viņu. Un pirmo reizi pēc daudziem gadiem noticēju.
Visa trīsdesmitā decembra diena pagāja savādā sasprindzinājumā. Inese pārvietojās pa dzīvokli kā ēna — klusa, ar taisnu muguru, bet bez ierastajām pavēlēm un pamācībām. Es gatavoju, kārtoju māju, palīdzēju Rihardam uzvilkt zaķīša kostīmu. Aleksandrs palīdzēja. Klusējot, bet palīdzēja.
Vakarā, kad likām dēlu gulēt, viņš pēkšņi pajautāja:
– Anna, vai es rīt drīkstu visu izlabot? Pa īstam?
– Kā? – es vēlreiz vaicāju.
Viņš pasmaidīja. Skumji, taču godīgi.
– Tu redzēsi.
Un es tiešām redzēju.
Trīsdesmit pirmajā decembrī, astoņos vakarā, mūsu māja bija pilna ar viesiem. Bija atnākušas Ineses draudzenes no teātra — visas vakarkleitās, ar frizūrām un mirdzošām rotām. Bija mūsu draugi. Kaimiņi. Pat mana mamma bija atbraukusi no citas pilsētas — Aleksandrs pats viņu bija uzaicinājis, nevienam neko nesakot.
Galds bija pārkrauts ar ēdieniem. Eglīte mirgoja gaismās. Rihards zaķīša tērpā skraidīja starp viesiem un laimīgi vāca komplimentus.
Inese sēdēja galda galā — kā vienmēr, kā karaliene savā tronī. Viņa smaidīja, jokoja un lēja glāzēs šampanieti.
Un tad Aleksandrs piecēlās.
– Dārgie viesi, – viņš skaļi sacīja, – man jums ir neliels pārsteigums.
Visi apklusa. Viņš izņēma telefonu un nospieda pogu.
Klusumā, kas pēkšņi pārņēma mūsu viesistabu, atskanēja Ineses balss — tā pati, no vakardienas.