– Savu sievu Jaungada vakarā ieslēdz guļamistabā, es negribu viesu priekšā kaunēties!
Vispirms neatskanēja nekas. Pilnīgs klusums. Pēc tam pa istabu pārskrēja čuksti. Kāds aizturēja elpu, kāds klusi noelsās.
Es sēdēju nekustīgi, it kā kāds mani būtu piesitis pie krēsla. Aleksandrs nolika telefonu uz galda. Ieraksts vēl turpinājās — tajā bija dzirdams viss. Katrs vārds. Viss, ko Inese man bija pateikusi aizvakar.
Kad balss beidzot apklusa, viesistabā iestājās tāds klusums, ka varēja saklausīt sienas pulksteņa tikšķēšanu.
Inese bija kļuvusi bāla. Glāze viņas rokā viegli trīcēja.
– Aleksandr… – viņa iesāka, bet balss viņai aizlūza.
– Mammu, – Aleksandrs teica mierīgi, bet ļoti stingri. – Es to ierakstīju tāpēc, lai tu pati sevi dzirdētu no malas. Lai dzirdētu arī pārējie. Un lai tu nekad vairs — vai saproti, nekad — neatļautos tā runāt par manu sievu. Par mana dēla māti. Par sievieti, kuru es mīlu.
Viena no Ineses draudzenēm, sieviete ar laipnām acīm un sirmiem deniņiem, lēnām piecēlās no galda.
– Inese, – viņa klusi sacīja, – man tavā vietā ir kauns.
Otra draudzene bez vārda atbīdīja krēslu. Pēc mirkļa arī vēl viena. Neviens necēla balsi, neviens netaisīja skandālu, un tieši tāpēc tas viss šķita vēl smagāk.
Inese sēdēja kā akmenī iecirsta. Seja viņai bija gandrīz balta, lūpas raustījās.
– Es… es taču negribēju… – viņa nomurmināja.
– Gribēji gan, – Aleksandrs atbildēja bez vilcināšanās. – Un ļoti labi zināji, ko saki. Tagad to zina arī visi pārējie.
Es piecēlos. Kājas bija smagas, tomēr es aizgāju līdz viņai. Negribēju atriebties. Negribēju pazemot. Bet pirmo reizi dzīvē man bija svarīgi pateikt to, ko biju pārāk ilgi norijusi.
– Inese, – es sacīju klusi, – es uz jums neturu ļaunu prātu. Patiesi. Taču turpmāk jūs vairs nekad nenoteiksiet, kur man jāatrodas manās pašas mājās. Ja vēlaties būt kopā ar mums, esiet. Kā viešņa. Kā vecmāmiņa. Bet ne kā saimniece. Saimniece šeit esmu es.
Viņa ilgi skatījās uz mani. Tad pārcēla skatienu uz Aleksandru. Pēc tam — uz Rihardu, kurš zaķīša kostīmā bija nostājies durvīs un raudzījās uz vecmāmiņu ar platām, apjukušām acīm.
– Piedodiet man, – viņa pēkšņi izdvesa. Tik klusi, ka es gandrīz nesadzirdēju. – Piedod… Anna.
Un tad viņa sāka raudāt. Turpat pie galda, visu acu priekšā, aizsedzot seju ar plaukstām.
Viesi klusēja. Kāds neveikli ieklepojās. Kāds izgāja uz balkona ieelpot svaigu gaisu.
Un tad mana mamma — mana klusā, gudrā mamma — piegāja pie Ineses un apskāva viņu ap pleciem.
– Nu, nu, – viņa maigi noteica. – Viss vēl var sakārtoties. Galvenais ir laikus saprast.
Tā mēs arī sagaidījām Jauno gadu. Visi kopā. Bez maskām. Bez izlikšanās. Ar īstām asarām un īstiem smaidiem.
Kad pulkstenis nosita divpadsmit, Aleksandrs pacēla glāzi un paskatījās uz mani tā, it kā istabā neviena cita nebūtu.
– Par manu sievu, – viņš sacīja. – Par stiprāko, labestīgāko un pacietīgāko sievieti pasaulē.
Un viņš mani noskūpstīja. Visu priekšā.
Tajā mirklī es sapratu — jā, viss patiešām var kļūt labi.
Tikai to, kas notika pēc tam, neviens nebija paredzējis. Pat es ne.
Pagāja gads. Gandrīz tieši līdz dienai.
Jauno gadu mēs atkal sagaidījām mājās. Tā pati dzīvokļa viesistaba, tā pati īstā eglīte, tikai tagad tās zaros karājās rotājumi, kurus mēs ar Rihardu bijām gatavojuši paši: zeltaini nokrāsotas sāls mīklas zvaigznītes un mazi, adīti sniegavīriņi. Gaisā smaržoja mandarīni, skujas un mana ābolu kanēļmaize — tā pati, ko Inese reiz bija nosaukusi par “pārāk vienkāršu”.
Viņa ieradās sešos vakarā. Bez iepriekšēja zvana, toties arī bez ierastā pārmetumu kofera. Rokās viņai bija liela kārba ar rokām gatavotām konfektēm un mazs sainītis, apsiets ar sudrabotu lentīti.
– Tas jums abiem ar Aleksandru, – viņa teica un pastiepa sainīti man, nevis savam dēlam. Pirmo reizi visā mūsu pazīšanās laikā. – Pati izšuvu. Galda salveti. Lai svētku galds būtu skaistāks.
Es uzmanīgi atraisīju lentīti. Iekšā bija sniegbalts audums, gar malām rūpīgi izšūtas rozes. Vienā stūrī — sīki iniciāļi: A un A. Anna un Aleksandrs. Mans burts bija pirmais.
– Paldies, Inese, – es sacīju, un balss man neietrīcējās. Tā vairs nevarēja trīcēt, jo šī gada laikā mēs bijām iemācījušās runāt citādi.
Viņa pamāja, novilka mēteli un pati to kārtīgi pakāra, negaidot, ka es metīšos palīdzēt. Tad iegāja virtuvē un uzlika tējkannu.
– Vai drīkstu sagriezt salātus līdz galam? – viņa pajautāja, nepagriezusies pret mani. – Man tas iet ātri, roka jau piešauta.
– Protams, – es atbildēju.
Un pirmo reizi nepiebildu: “Kā vēlaties.”
Mēs stāvējām blakus pie virtuves dēlīša. Viņa grieza gurķus plānās, gandrīz caurspīdīgās šķēlītēs. Es lobīju olas. Mēs klusējām. Taču tas vairs nebija smags, žņaudzošs klusums. Tas bija vienkāršs klusums — tāds, kāds mēdz būt starp cilvēkiem, kuri cits citu pazīst jau sen un kuriem vairs nav ik sekundi kaut kas jāpierāda.
– Anna, – Inese pēkšņi klusi ierunājās, nenovēršot skatienu no naža, – par toreizējo… pirms gada… man joprojām ir kauns atcerēties.